Потребителски вход

Запомни ме | Регистрация
Упражнения в рима
Автор: hadjitanev Категория: Поезия
Прочетен: 21449 Постинги: 22 Коментари: 5
Постинги в блога
2  >  >>
03.03.2018 20:43 - I combattenti di Sipka
Per celebrare i 140 anni della liberazione della Bulgaria e la giornata nazionale del 3 marzo pubblico la mia traduzione in lingua italiana del poema di Ivan Vasov "I combattenti di Sipka". 

В чест на 140 годишнината от Освбождението на България и националния празник трети март публикувам моя превод на италиански език на "Опълченците на Шипка" от Иван Вазов.  

Ivan Vasov

I combattenti di Šipka

Tratto dalla “Epopea dei dimenticati” (1890)

 

Portiamo ancora la vergogna sulla fronte,

le cicatrici della frusta, i segni della sorte;

il ricordo amaro dei giorni del giogo beffardo

copra sempre quale nube il nostro sguardo!

La storia ci neghi per il futuro, come ora;

sia il nostro nome tragico, e ancora

la vecchia Belasitza e il Batak spossato

gettino la loro ombra sul passato!

Che gli atri ci indichino con risi di scherno

le nostre catene spezzate e quel caro segno

che sul collo portiamo dal vecchio mondo!

Che questa libertа ci sia per sempre un dono!

Facciano pure! Ma noi sappiamo

che in un tempo non molto lontano  

brilla una cosa nuova, vi и una gloria non vana,

che stringe con orgoglio il nostro forte cuore

e che ci fa sentire la forza e l’onore.

Perchе" li, in alto, in cima alla montagna,

che il cielo azzurro sulle spalle sorregge,

si innalza una vetta selvaggia e trionfante,

coperta d’ossa bianche e di muschio sanguinante;

di un’impresa immortale testimone sordo.

Perche" in montagna c’e" un ricordo,

c’e" un nome che in tutti i tempi vivrа,

e nella nostra storia per sempre rimarrа:

un nome nuovo, antico, enorme,

glorioso come le Termopili che segna le orme,

che dа la risposta, che lava da noi la vergogna

e cava il dente della menzogna.  

O, Šipka!

Tre giorni le giovani truppe

come lo stretto difendono! Le valli dei boschi

tremanti ripetono il grido della battaglia.

Attacchi tremendi! Per la dodicesima volta

fitte schiere strisciano sull’incolta montagna

e dei corpi la coprono, e del sangue la bagna.

Tempeste si susseguono. Frotta segue frotta!

Suleiman il Folle indica la quota 

e grida: “Correte! Li" sono gli schiavi!”.

E le schiere si scatenano con le urla selvagge.

E “Allah!” potente nell’aria si levo",

ma la cima rispose con un altro grido: “No”.

E l’ennesima pioggia di pallottole, sassi e assi:

i nostri combattenti, di fresco sangue cosparsi,

sparano, spingono senza comandi nй ordine;

ognuno cerca solo di stare in avanti

e il petto eroico di offrir alla morte

ma almeno un nemico con se" di stendere morto.

I fucili echeggiano, urlano i turchi,

ammassi volano e cadono, muoiono:

vengono da tigri e da pecorelle fuggono.

I bulgari d’Orlov come leoni corrono

sul colle tremendo, senza sentire

ne" caldo ne" freddo ne" fatica alcuna.

L’attacco e" disperato, la difesa potente.

Da tre giorni combattono, ma non arriva aiuto.

Lo sguardo non vede speranza alcuna,

no, i fratelli non volano verso di loro.

Ma che n’e" importa! Cadranno loro,

cadranno con degno e senza paura –

una manciata di spartani sotto le armi di Serse.

Le orde arrivano, tutti sono all’erta!

L’ultimo attacco sta per iniziare.

Allora Stoletov, il nostro generale,

grido" che fece i boschi tremare:

“Giovani soldati,

alla Bulgaria ridate le corone d’alloro!

Alle vostra potenza lo zar affido"

lo stretto qui, la guerra e persino se"!”

A quel forte appello le truppe orgogliose

da eroi attendono le orde dell’oppressore,

furiose, selvagge. O, tu, eroica ora!

I flutti trovano delle roccaforti allora:

mancano le munizioni, ma il coraggio regge,

le baionette si spezzano, ma il petto protegge

e la dolce gioia di morire davvero

al cospetto dell’universo intero,

su quella collina, nella sparatoria,

in una morte d’eroi e in una vittoria.

“La Bulgaria tutta ci guarda ora,

la cima e" alta, e ci vediamo tutti bene;

se dobbiamo scappare, e" meglio cadere.”

Ormai non vi sono armi. Vi sono sacrifici!

Ogni asse si fa spada, ogni sasso bomba,

ogni cosa e" colpo, ogni mente e" fuoco.

Rocce e alberi sparirono nel vuoto.

“Prendete i corpi!” qualcuno urlo":

dei cadaveri esanimi volarono allora,

come demoni neri sopra la frotta nera,

caddero, colpirono, quasi vivi di nuovo.

E i turchi tremano, nella memoria privi

di un combattimento tra morti e vivi.

E spezzano l’aria con un grido diabolico.

Lo sconto e" ora a vita e a morte:

i nostri eroi quali rocce duri

il ferro affrontano con ferrei petti;

cantando si buttano nel massacro crudele

poiche" ormai sanno di essere morti.

Ma flutti sempre nuovi di orde rabbiose

dilagano, affondano quel gruppo valoroso…

Ancora un attimo! Cadrа la cima eterna!

All’improvviso Radetzki arriva con l’aiuto fraterno….

 

Tuttora la montagna, se una tempesta la comanda,

ricorda quel giorno tempestoso, per sempre rimanda 

la sua gloria magnifica quale un eco

da cima in cima e da secolo in secolo.


Traduzione di Hristo Hadjitanev, Sofia, 2007 


 
Категория: Поезия
Прочетен: 620 Коментари: 0 Гласове: 2
Последна промяна: 03.03.2018 20:49
15.04.2013 17:29 - Моят свят
Моят свят около себе си се движи,

тъй, както впрочем всички светове –

самотни в малките си грижи,

самотни в сладките си мигове.

 

Проблясват в моя свят светкавици за кратко,

понякога и мълниите заявяват, че ги има,

лъчите го затоплят, ала много рядко,

така че сякаш винаги е зима.

 

Случва се във моя свят да се загуби

и някой пътник странен, заблуден,

но все от орбита излиза за секунди,

защото климатът, видяхме, е студен.

 

И никой не съзнава, че ядрото

купи, бушува, винаги горещо,

тъй, както е и другаде и както

науката за този феномен подсеща.

 

Не, не отричам този свят подминат,

защото той за хората по-вещи,

различен е от световете с топъл климат,

но със ядра замръзнали, зловещи.

Категория: Поезия
Прочетен: 328 Коментари: 0 Гласове: 0

Нищо от това не знаеш ти –

аз нямам захар да си подсладя кафето,

а искам да е лепнещо, горчиво даже,

да лепнат устните за чашата, и с тях сърцето.

 

Аз нямам сол за топлата си супа –

така да е горчива, да ме заболи главата,

да се напука даже стъклената купа,

горчива да е на езика ми и с него на душата.

 

Аз нямам лук, да режа без да спирам –

от сълзите ми да се зачервят очите

и да не виждам вече, да не виждам,

звездите тъй измамни и лъчите.

 

Аз нямам и съм тъй обикновен,

и само спомен тихо ми шепти,

че някога, в един далечен ден,

туй всичко нужно беше само ти.
Категория: Поезия
Прочетен: 411 Коментари: 0 Гласове: 0
15.04.2013 17:22 - Ти

Когато ходя, ти вървиш до мен,

със теб отмервам всяка своя стъпка,

и някаква тъга държи ме в плен,

а твойто призрачно присъствие е тръпка.

 

И синия ти поглед аз го виждам

във всяко петънце нa небосклона,

а блясъкът на твоите очи

е всеки лъч в дървесната корона.

 

От теб избягах, а навсъкъде си ти,

и май че няма да успея да избягам,

щом времето, наместо да лети,

във спомена отминал все ме стяга. 

 

Ах, моля те, върви си, напусни ме!

Аз просто вече искам да съм сам,

за да си шепна нощем твойто име

и в шепота недоловим едно да знам:

 

Заради тебе дишам, вдишвам тебе,

ти си всяко дихание мое,

насищаш въздуха, на въздух се превръщаш,

и аз не зная вече въздуха какво е.

Категория: Поезия
Прочетен: 365 Коментари: 0 Гласове: 0
15.04.2013 17:02 - Целувка

Момче светлооко с усмивка чаровна,

момиче със нежно ангелско тяло,

в целувка забравили това време отровно,

всичко наоколо за вас се е спряло.

 

Трептения леки, неусетни дихания,

по гърбовете бавно полазват бразди,

очите затварят се в нажежено мълчание,

и виждат не черно, а златни звезди.

 

И всяко докосване ново усещане буди,

и всяка ласка жадува за тялото голо,

сърцата туптят както никога луди,

неволните пръсти се спускат надолу.

 

Устните топли, а ръката в косите,

настръхнала кожа в прегръдка гореща,

непозната емоция се прокрадва и вплита

в сетивата, които нищо друго не сещат.

 

Вратовете оголени и ламтящата диря

от целувките бегли по тях разпалена;

шепот едва доловим помежду ви се спира

и лицата огрява във сияние алено.

 

Любов, ето ви тука, прегърнати, двама,

и космосът цял е във вашите устни – 

а в него сте вие, и там други няма,

пред вас се простират просторите пусти.

 

И ви гледам със завист от пейката бяла –

природата, слънцето, небето е вик:

аз искам, аз искам, с душата си цяла,

 частица да взема от вашия миг.

Категория: Поезия
Прочетен: 332 Коментари: 0 Гласове: 0
Последна промяна: 15.04.2013 17:23

За един-единствен отговор съм безнадеждно жаден,

с един въпрос е само съзнанието заето:

как ти открил си във този мрамор хладен

най-топлите лъчи, достигащи сърцето? 

Категория: Изкуство
Прочетен: 716 Коментари: 0 Гласове: 1
26.07.2011 14:06 - Оная нощ

Оная нощ е жива, жива винаги:

не, нямаше море и песни в рима,

не беше плаж, не бяха летни мигове;

напротив даже – беше люта зима.

 

Не беше поглед – вече се познавахме,

не бе романтика под свода на небето,

а от студа до парното се сгрявахме

и после седнахме на канапето.

 

Не бе поле напролет, от лъчи обляно,

не беше шепотът на някоя лагуна:

ръката сложи върху моето коляно,

погали ме едва и ме целуна.

 

Едвам си спомням бурните лета,

забравям за страстта си дива,

по снимки за моретата чета,

ала оная нощ остава вечно жива.

Хаджитанев


Категория: Изкуство
Прочетен: 686 Коментари: 0 Гласове: 1
Последна промяна: 26.07.2011 14:22
26.07.2011 14:01 - Просто така

Нощта е заспала и спи покрай нея пейзажа,

морето едвам се обажда, потънало в мисли,

една влюбена двойка целува се тихо на плажа,

отронват се нежно в смъртта си кафявите листи.

 

И някакъв там самотник безпътен

въздиша по своите стари любови,

пияница весел със поглед размътен

пее своята песен сред белите сови.

 

И всичко е спокойно, и странно и хубаво –

няма ги звуците на ужасния ден,

и този пейзаж на нощта и на плажа

описвам го просто, за да остане във мен.

Хаджитанев

Категория: Изкуство
Прочетен: 435 Коментари: 0 Гласове: 0
12.07.2010 20:57 - Заспиване
 Заспиваме, опасно е, заспиваме

пред всичките зловещи новини

за гладове, мизерства, смърт, убивания,

за нови завоевателни войни.

Така далечно всичко ни се струва:

умират хора, нрави, светове;

природата смутена се сбогува,

да я сменят злокобни богове.

Деца се свличат; на прощаване

около им черни гарвани летят.

Но твърди сме, не се смущаваме

пред тази картина за пореден път;

навикваме на сцени кръвожадни,

и само интересът чист ни води

да съжаляваме за смъртниците гладни.

Нали сме ние великите народи?

Нали се борехме за мир и свобода?

А днес използваме ги просто като думи;

народи мрат, въвлечени в война,

а кожите ни от дебели гуми

пропускат само тежката измама,

че всичко туй е, видиш, за добро;

за нашето добро, то друго няма.

И, тъй като римува се с сребро,

да можем да се тъпчем до полуда,

да дебелеем в лоени постели,

да вярваме, че ходим подир Буда,

догде гуляем в празнични недели;

да гоним самолети в надпревара

кой пръв турист ще стигне до Париж,

догде си шушнем, да не ни заварят:

“Животът ни от друг зависи. Виж,

ако сме всички мирни и покорни,

без да се хвърляме в конфликти спорни,

макар да бием малко на придворни,

то в службите ни отговорни

ще ни дарят с това и онова,

и после с други там неща.

Какво да мисля? Гледай как снова!

Не говори за чужда нищета!”.

И в приказки такива, прозаични,

забравяме и, в блудкавия грях

да гоним интересите си лични,

от просяка на входа ни е страх,

от бедният умиращ ни е страх,

от жалкия затворник ни е страх,

от гладното детенце ни е страх

и общо нямаме със тях.

Додето най-накрая не съзнаем

колко животи в сънища убиваме,

за колко чужди сънища нехаем.

Заспиваме, опасно е, заспиваме.

Христо Хаджитанев

Категория: Изкуство
Прочетен: 519 Коментари: 0 Гласове: 2
12.07.2010 13:25 - Без заглавие

Толкова е странно: нижат се годините,

но споменът за тебе все храна ми дава;

ах, как опитвам се да го подмина,

да го захвърля в тъмната забрава!

 

Когато към клавишите посягам

и иска ми се да напиша стих,

се сещам – даже ми дотяга –

аз колко стихове ти посветих.

 

И колко пъти дадох ти душата си,

поднесена на листове хартия,

и как свободно влезе в самотата ми,

а днес следите искам да измия!

 

И подир тебе в колко други дирех

частиците от вдъхновение,

и пред екраните трептящи спирах,

но не излизаше стихотворение!

 

И в колко нощи беше във леглото ми

или до мен на мекия диван,

и въздуха бе пълен с твойте атоми,

че щом си спомням, ме полазва срам!

 

Вече разбрах: това ми е съдбата.

Не искам я, но във врата ми диша:

ти винаги ще бъдеш зад вратата,

аз винаги за теб ще пиша.

Христо Хаджитанев

Категория: Изкуство
Прочетен: 1206 Коментари: 1 Гласове: 2
11.07.2010 21:22 - In memoriam - На Д.
Това е, друже, точката е тука,
мигът дойде за предвидимия финал
и гостенката чука, първоначално чука,
ала при мен ще влезе, дори да съм заспал.

Последните минути отекват във тревога,
за равносметки трескави като че ли стигат,
и ето че сега обръщам се към Бога,
а от дълбоко спомени в сърцето се надигат.  

И образ майчин идва, сред грижите забравен,
и бащинска ръка докосва мой’то рамо,
и в сълзи най-накрая гласът ми е сподавен,
от всички сетива ушите чувстват само.

Годините зад мене побират се в минута,
след младостта те идват по-скоро на периоди,
накрая вече чувам душата си нечута,
но ясно е – тоз разговор не ще се дълго води.  

След малко тишината над всичко се разстила,
вратичката изскърцва, отваря се пролука.
Последен дъх в устата, последна жива сила.
Това е, стари друже, точката е тука.

Христо Хаджитанев 

Категория: Изкуство
Прочетен: 546 Коментари: 0 Гласове: 2
11.07.2010 19:35 - Стиховете
Стиховете малко се четат:
излизат рядко от езика вън.
Да преведеш на думите редът
нима е лесно, както е насън? 

Дали ще се загубят после чувствата,
дали са изразите майсторски подбрани,
дали са в правилата на изкуството,
дали ще бъдат правилно разбрани?

Когато проза има, как да е:
все някак си ще бъде нагласена,
но в стиховете няма накъде:
щом са от Дунава, не са от Сена.

Щом е Балкана, нямат място Алпите;
щом е Марица, няма да е По,
щом наши са, не са на други жалбите.
Изкуството – такова си то.

Но в туй е красотата на играта:
на стиховете чудесата, ето,
макар да стигат трудно до главата,
за миг един достигат до сърцето.

Христо Хаджитанев

Категория: Изкуство
Прочетен: 448 Коментари: 0 Гласове: 0
2  >  >>
Търсене

За този блог
Автор: hadjitanev
Категория: Поезия
Прочетен: 21449
Постинги: 22
Коментари: 5
Гласове: 19
Архив